Strand ; photographe du siècle

L'histoire de France n'est pas un jardin où on peut arriver à se faufiler, sans s'être fait accrocher par les ronces et saucer par la pluie. L'histoire de France ne ressemble pas à un jardin à la française. Il n'y a qu'un orgueil honorable dont les Français puissent se réchauffer : c'est que le métier de Français, ah ! ne soit pas une partie de plaisir...

Je m'en suis souvenu quand j'ai commencé à regarder les centaines de photos que Paul Strand, qui venait de terminer son périple de compagnon du Tour de France (les compagnons l'auraient appelé sûrement Nouvel-Anglais-la-Sagesse), a posées sur ma table.

C'est à New York que j'avais reçu le premier des chocs que devait me donner Paul Strand. Il y a une bonne trentaine d'années que Strand est fameux dans sa ville natale, où il est né, dans le West Side, en 1890. Il a été mêlé à tout ce grand tumultueux et passionné surgissement d'œuvres et d'idées qui s'est cristallisé à partir de 1907 et jusqu'à sa mort autour d'Alfred Stieglitz et de sa petite galerie « 291 », ainsi nommée parce qu'elle était située au 291 de la Cinquième Avenue. Stieglitz était un très grand photographe, et un très curieux esprit (un esprit curieux, aussi). Il fit découvrir aux Américains, le premier, Cézanne et Picasso, le douanier Rousseau et Matisse. Et (ce qui est encore mieux) il fit découvrir aux Américains quelques Américains de plutôt grand format : l'homme qui est peut-être le seul, qui est en tout cas le plus grand peintre américain, ce John Marin dont je me demande pourquoi il est si peu, si mal connu en France.

 Et l'homme qui est sans doute un des plus grands photographes américains, je veux dire Paul Strand.